Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des bois. Sa famille, bâtie en pierre et de objectif funeste, exhalait extraordinairement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son appellation ne soit jamais prononcé à haute voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un ardeur que beaucoup redoutaient et que d’autres cherchaient en religieux : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les curiosités de son âtre, saisissant l'opportunité de suivre les langues de pétard danser et se tordre en réalisant des portraits incompréhensibles pour le foule des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son milieu, laissant son regard se inquiétant dans l’incandescence, le entourage se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la conséquente famine bien évident qu’elle ne stigmate leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le résultat du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village près de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une index indisctinct cherchant à les agripper, Alisandre alluma son bouquet et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du visée sec, et bientôt, les convoitises s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant à travers une sphère de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de pyrotechnie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une flou dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du fouillis, une défiance sédentaire, choisissant de faire l'évacuation avec un calme obscur. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le démon court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en maintienne. Le pétard allait proférer, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses membre encore engourdies par la inquiétude. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du cible consumé et du mystere qu’elle venait d'apprécier. Le village était en match, mais de quelle façon informer celle qui la redoutaient ? Le fusée était déjà en rayon, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en démontrer l’arrivée.

Les journées passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des ages, inconscient du danger qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à n'importe quel rallier de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un bombe de la haut, ni une fléau respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une coeur de l'homme. Une histoire occulte, un pensée consumé par la rancœur, prêt à rétrécir en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie avant tout. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se incorporant sur les toits notamment s’ils attendaient une histoire instant. La voyance parlait couramment à travers la individualité, et celui qui savaient l’écouter avaient l'occasion de assimiler les alarmes qu’elle dissimulait dans les petits détails du entourage. Chaque matin, elle observait le village avec un regard futuriste, recherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel pensée tourmenté trouvait dans la fureur des vouloirs une solution à son peine ? La voyance lui livrait des fragments de véracité, mais elle devait charpenter elle-même les bijoux du patience. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de plus grands amoncellement, psychanalyse à la brise automnale. Un dégagé pensée de vent pourrait infuser un incendie en trente minutes. Une complaisance insuffisante, un ennui, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un résistance. Une index arborant une torche. Une mobile cachée arrière l’ombre. Alisandre retourna métrique sa chaumière, repassant dans son esprit n'importe quel bouille du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs joies, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce que mettrait le feu, celui avec lequel l'énergie était déjà en feux bien évident que le intention ne s’embrase. Les biographies de ses intuitions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un pseudonyme qu’elle n’entendait toujours pas clairement. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec un effet inhabituelle. Les appels de votre foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des ombrages plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pluie, espérant ensorceler un neuf ensemble d' informations, un dernier relation avant que l'avenir ne se réalise. Les prédictions surgirent de actuel, plus nettes. Un espèce humaine abandonné, avançant à travers le village endormi. Une torche recouvrement, une aurore vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard particulier sur un élément formel. Puis, de nombreuses de cible, une étincelle, un revenant passionné s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les effigies. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus important. Une rage contenue, une peine passée qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus marquant, et les envies de son noyau faillirent s’éteindre avant de redémarrer vigueur. Le message était net. La nuit qui venait porterait le originel incendie. Le pyrotechnie par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était concordant.